FRAGMENT DE VIE "REPÉRÉ PAR LE SHIELD" - OCTOBRE 2092.
De toute sa vie – ou presque, Shawn n'avait jamais cavalé aussi vite. Il maudissait Jon et sa foutue manie de le retenir au lit plus longtemps que prévu. Il haïssait Jon de l'inciter à échanger bien plus que seulement leurs draps alors que son réveil beuglait de plus en plus fort. Mais il l'aimait. Aussi étrange que cela paraisse ; il l'aimait. Chose qui ne l'empêchait pas d'être foutrement en retard. Or, son professeur d'histoire de l'art exécrait les retardataires et il était notoire qu'il les expulse de son cours à la seconde où ils franchissaient le seuil de l'amphithéâtre, pensant être discrets.
Ni brillant, ni excellent, le blondinet pouvait, jusque là du moins, se darder de ne jamais se pointer en retard en cours. Depuis toujours, enfin… depuis son entrée dans le système scolaire, il s'efforçait de ne pas suivre l'exemple de son frère aîné. Qui lui, n'en branlait pas une. Qui lui, préférait glandouiller dès qu'il en avait l'occasion en compagnie d'une flopée d'abrutis. Un reniflement dédaigneux secoua les parois nasales de Shawn alors qu'il repensait, bien malgré lui, à Craig Wildworth. L'aîné d'une fratrie catholique, pieuse et indiscutablement contre toutes les bonnes choses qui rendaient certains êtres humains heureux. Quelle ironie pour eux que de découvrir que Shawn préférait se perdre entre deux paires de cuisses masculines plutôt qu'entre deux nichons. Une abomination, qu'ils disaient. Qu'est-ce que Dieu dirait, en face d'une monstruosité pareille ?, qu'ils rajoutaient. Ses poings se serrèrent. La voix fluette de sa mémoire résonnait bien trop fort dans son esprit pour qu'il parvienne à l'étouffer. Alors que les secondes s'effilochaient de plus en plus vite, Shawn n'avait rien de mieux à faire que de s'empêtrer dans de sombres pensées. À quoi bon ? Sa famille, il ne la côtoyait plus depuis plus de deux ans.

Alors qu'il arrivait face à l'immense porte qui ouvrait sur l'amphithéâtre réservé aux sciences du langage, un type large d'épaules, immensément grand – et ce n'était qu'un euphémisme – lui barra la route. Sans se soucier de son empressement évident, dépeint sur sa tronche sous la force d'une moue boudeuse. Un œil à sa montre suffit à confirmer ses doutes : les élèves écoutaient déjà le professeur toutes oreilles ouvertes, un stylo en main. Pour ceux qui préféraient la vieille méthode. Maintenant, de nombreux étudiants usaient de tablettes de toute dernière génération. Des ustensiles que Stark avait omis de faire disparaître, en détruisant la majeure partie de sa paperasse. Or, le blondinet n'avait guère les moyens de se payer de tels bijoux technologiques, pas plus que son petit ami. Les yeux vaguement écarquillés, il observait l'étranger. Il se demandait ce qu'un type avec un costard d'une si belle facture foutait en plein milieu de l'université de New York, réputée pour ne pas être aussi reluisante qu'elle paraît. Et surtout, dans un coin qui ne mérite pas un tel accoutrement. Les cravateux de ce genre, on les retrouvait dans le Droit ; parfois même dans la section économique. D'autant plus qu'il s'approchait de Shawn. Un peu trop lentement à son goût. À croire qu'il se voulait effrayant. D'un furtif coup d'oeil, l'étudiant nota la musculature avantageuse qui s'esquissait, imperceptible, sous cette couche noirâtre. « Shawn Wildworth, n'est-ce pas ? » Même sa voix transpirait la confiance en soi obscène. Teintée d'un certitude à en faire pâlir les gens les plus sûrs d'eux. Le silence enveloppait petit à petit le jeune homme, soutenue par un étonnement évident. À cette époque-là, il ne savait pas encore se maîtriser. Sa carapace ne s'était pas formée, laissant libre court à des émotions toutes plus humaines les unes que les autres. « C'est moi. » Articula-t-il avec quelques secondes de flottement. Dans les vapes, le petit. Tous un tas de questions se baladaient dans son crâne. Les unes après les autres. Parfois – souvent, les unes sur les autres. « Suivez-moi. » Répondit l'autre, sans même se formaliser du ton hésitant de son cadet. Un ordre, voilà ce que c'était. Shawn eut la soudaine envie de l'envoyer bouler. Qu'en avait-il à foutre, d'un type qui ne déclinait même pas sa propre identité ? Si ça se trouvait, il ne lui voulait guère du bien. C'en était même évident. Empêtré dans un passé tumultueux, jonché de coups portés pour son homosexualité – dans un sens, il comprenait les mutants : discriminé comme eux, haï avec la même force.
Sauf que quelque chose le poussa à le suivre. Inconsciemment, un peu stupidement, un peu follement. Ses pas claquèrent sur le pavé au même rythme que ceux de l'homme d'affaires. Si c'en était bien un. Après tout, quiconque avec suffisamment de fric pouvait s'offrir un costard d'excellente facture. Même un trafiquant de produits illicites. « Vous êtes qui ? » Se risqua le blondinet, persuadé de n'obtenir aucune réponse. Il tapa en plein dans le mille. Suffisait d'avoir deux neurones sachant rouler pour s'en rendre compte. Un, deux, trois, quatre… Un, deux, trois, quatre. Shawn comptait chaque foulée. Comme s'il craignait d'approcher la Mort, celle avec un grand M, celle dont vous ne ressortez pas vivant, même avec une bonne étoile. Peut-être finirait-il éparpillé aux quatre coins de New York dans des sacs en plastique. Un sourire s'étira sur ses lèvres à cette pensée. Foutrement con, le gamin. Mais il ne pouvait s'empêcher de s'imaginer que quatre sacs, c'était parfait : un pour les bras, un pour les jambes, un pour la tête et l'ultime pour le tronc. La décharge de Fresh Kills conviendrait parfaitement pour sa boîte crânienne, d'ailleurs : personne ne se risquait à fouler les vestiges de World Trade Center de la Bataille de New York. Alors qu'ils arrivèrent devant une Berlin noire, flambant neuve – pas une rayure, luisante au soleil – l'homme se retourna. Avec une rapidité et une souplesse étonnante pour sa carrure de catcheur à la retraite. Les professeurs étaient tous dans les amphithéâtres, entourés d'une peuplade de mioches désireux d'apprendre les sciences et la littérature. Personne ne les dérangerait. La main de l'inconnu se faufila jusqu'à l'intérieur de sa veste pour en sortir… Quoi, d'ailleurs ? Ça avait l'allure d'un badge. Mais nullement celui de la police, encore moins des fédéraux ou du FBI. En un sens, ça soulagea le blondinet. Il n'avait commis aucun crime et il n'était nullement un mutant ; pourquoi s'inquiétait-il ? Le badge s'ouvrit. En même temps qu'un déclic retentit dans tous les pores de la peau de l'étudiant.
Sur le badge, six lettres capitales, jaunâtres : S.H.I.E.L.D. « Le boss vous veut dans l'organisation. Sachez que si vous refusez, je serai dans l'obligation de vous faire taire. Définitivement. » Lâcha d'une traite l'inconnu, désormais plus si secret que ça. Bien sûr. Ça avait été ficelé à l'avance : lui montrer son badge pour ne pas lui laisser le choix, pour l'obliger à plier l'échine et à obéir. Dans un sens, Shawn appréciait cette attention. Et ce fut sur cette pensée que l'un de ses derniers sourires s'esquissa sur ses lèvres, allant presque jusqu'à atteindre ses oreilles.
Si seulement il savait que ça n'avait rien d'une bénédiction...