Malgré le fait que l'heure tournait bien plus vite que prévu – Shawn était en retard – il ne se pressait pas. Avec une lenteur presque exagérée, il rangea soigneusement son sac de sport dès que son contenu fut renversé dans sa machine à laver flambant neuve. Un coup de pied un peu trop violent pour redémarrer l'ancienne eut raison d'elle ; l'agent ne se rendait guère compte de la force phénoménale qu'il entretenait. Plusieurs centaines de dollars dans le vent, comme s'il n'en perdait pas déjà assez comme ça. De toute façon, il aurait fallu que tôt ou tard, il en rachète une. Il se trimballait celle-ci depuis… depuis qu'il avait emménagé avec Jon dans cet appartement, une quinzaine d'années plus tôt si sa mémoire ne lui jouait pas des tours. Si son esprit, inquiété des horreurs que ses yeux admiraient toute la sainte journée, n'avait pas également annihilé l'image de Jon de son crâne. Cette idée si chatoyante l'effleura avec suffisamment d'intensité pour qu'il prie le Seigneur de lui accorder cette faveur. Quelle ironie, lui, qui passa toute son enfance et toute son adolescence à le renier et l’exécrer pour sa discrimination éhontée envers ce qu'il était : différent.
Pas un mutant, loin de là. Pire que ça aux yeux de la chrétienté, de cette délicieuse arnaque savamment construite par les prêtres pour assujettir une masse populaire stupide. Dieu, si l'on veut, c’est le factotum des théologiens, le premier agent du clergé ; le chargé d’affaires, le pourvoyeur, l’intendant de l’armée divine. La parole de Dieu c’est la parole des prêtres. Ça, le blondinet l'avait lu dans un livre d'un philosophe des Lumières français délaissé dans les bibliothèques. Un certain d'Holbach, au talent inégalé pour tacler avec sagesse et savoir faire le christianisme. Heureusement qu'il ne fit sa connaissance qu'à l'âge adulte ou pour sûr que ses parents auraient cramé ses livres et défoncer la gueule de celui qui les lisait. Shawn, en l’occurrence. D'ailleurs, quelques uns de ses bouquins étaient entreposés dans le couloir principal de son appartement, sur des étagères branlantes qu'il ne parvenait pas à fixer sans que le mur en carton-pâte ne cède. Une brute, le Wildworth ? Certainement. Peut-être moins que certains bodybuildeurs sculptés jusqu'à la bite, mais ça lui convenait pour ce qu'il avait à faire : cogner par surprise des types avec suffisamment de vivacité pour qu'ils ne se relèvent pas. Or, la force n'avait rien à voir avec ce second point. Le plat d'une main savamment placé, le talon judicieusement balancé, le coude parfaitement ajusté et n'importe qui s'écroulerait, en proie à des torpeurs nouvelles et étrangères : l'inconscience.

Quelques minutes après avoir effleuré sa toute nouvelle acquisition pour laver et sécher son linge dans un même appareil – une innovation propre au XXIIème siècle – Shawn s'engouffra dans le couloir de son immeuble. Pour une fois, sa voisine était silencieuse. Peut-être absente. La mamie qui habitait en face de son appartement ne cherchait pas à le draguer ; sénile, elle ne parvenait pas à saisir les termes d'homosexuel et d'incapacité à être séduit par une personne ayant le double, voire le triple de son âge. Même sa froideur ne parvenait pas à le repousser. Pourtant, il s'efforçait de paraître encore plus glacial que d'ordinaire, repoussant les limites du négatif pour tutoyer les centaines et les températures les plus froides jamais enregistrées sur Terre.
Shawn sortit de l'immeuble d'un pas traînant, se rendant jusqu'au parking pour récupérer sa moto. Une Harley Davidson payée une fortune grâce à ses économies drastiques. Il la payait encore, d'ailleurs. Le SHIELD n'était même pas foutue de lui en offrir une pour tous les sacrifices qu'il endurait en étant un membre actif et haut placé de l'organisation. Une infamie qu'il tolérait ; son envie de protéger les innocents l'emportait sur tout. Engoncé dans son casque et dans une veste en cuir usée, Shawn fonça jusqu'au café du Queens où son petit frère l'attendait patiemment. Une trentaine de minutes plus tard – à moins que ce ne soit beaucoup plus ? La circulation ralentissait à vue d'oeil, notamment lorsqu'il dût effectuer un détour plus qu'irritant,  Shawn se gara.

Trimballant son casque à la main, le visage impénétrable, dépouillée de toute expression joviale, il se dirigea vers la touffe blonde qu'il apercevait au loin, munie d'une paire de lunettes de soleil tape à l'oeil. Il ne parvint même pas à lui rendre son sourire lorsqu'il l'aperçut. Adel se redressa comme monté sur un ressort – une vraie pile électrique. Voilà pourquoi il l'évitait la majeure partie du temps ; adorable, mais diablement trop enfiévré à son goût pour qu'il le supporte toute la sainte journée. Même les dimanches jour du seigneur mon dieu, le plus âgé n'y parvenait pas. Il entretenait sa froideur comme l'on entretenait un jardin de fleurs. « Ce n'est pas grave. » Qu'il répondait à son excuse désuète. Bien sûr que Shawn ne lui tiendrait pas rigueur que d'avoir commandé à boire sans l'attendre. C'était son frère. Il ne lui chercherait pas des noises pour une connerie telle que celle-ci. Sans perdre une seconde de plus, l'agent de communication – officiellement – tira une chaise qui grinça sur le pavé. Dans le regard d'Adel, il lisait un soupçon d'inquiétude teinté d'une anxiété régulière, depuis une poignée d'années. Shawn ne comprenait pas la raison d'un tel tourment. Ni de sa soudaine question, presque soufflée agressivement. Comme s'il tenait à obtenir la vérité vraie, celle que l'on n'extirpe que par les moyens les plus retorses. « Je vais bien. » Fut tout ce qu'il rétorqua. À question banale, réponse banale. Évidente. « Et toi ? » Cette fois-ci, sa paire d'yeux d'acier se glissa jusque sur les lunettes de soleil d'Adel, cherchant à déceler son regard. Il n'y voyait que son reflet. Il n'y voyait que ses orbes gelées, vidées de toute sensitivité. Ça ne le choqua pas. Incapable de se rendre compte de son propre désarroi, de sa propre souffrance, Shawn préférait cloisonner les conneries qui empiétaient ses cellules grises. Un casier pour la mission où l'on força le blondinet à embrasser une donzelle, un casier pour la première fois qu'il ôta la vie d'un assistant d'un super-vilain particulièrement coriace, un casier pour les tromperies de Jon… Il y en avait des dizaines. À moins que ce ne soit des centaines ? À force de si bien les ranger, Shawn perdait le compte.
Presque par bonheur, il n'eut pas besoin d'attendre la réponse de son petit frère. Un serveur arriva, tout sourire, tout mielleux, désireux d'ouïr sa commande. « Une grenadine. Merci. » Rétorqua-t-il avec sa froideur caractéristique, et tant pis si le serveur le prenait mal ; il ne changeait pas pour Adel, pourquoi changerait-il pour un sombre inconnu ? Aussi étrange que cela paraisse pour un type à la gueule aussi ravagée par le congélateur, Shawn ne biberonnait pas d'alcool. Il n'affectionnait guère les effets que l'éthanol produisait sur son organisme : envie de vomir, envie de se cogner au premier venu à la gueule un peu trop pendue, gueule de bois. La grenadine, par contre, ça lui plaisait. Comme tous les sirops possibles et inimaginables. Un penchant pour celui à la rose. Sa boisson favorite lorsqu'il s'éventrait à cogner dans un sac de sables pour se défouler. Après avoir reçu sa grenadine, il la sirota gentiment. En silence. Comme miné parce quelque chose de si gros, écrasé par quelque chose de si lourd que même sa langue ne s'actionnait plus que pour prononcer qu'une poignée de mots. Mais ça, ça ne l'étonnait pas plus que tout le reste.

Lorsque sa grenadine arriva enfin, Shawn eut d'abord le réflexe de faire tournoyer sa paille dans le liquide carmin d'une lenteur désarmante. Au creux de son coeur, du vide. Au fond de ses yeux, une froideur effroyable, teintée d'un gris acier gelé. Deux perles de fer perdues au milieu d'une calotte glacière, inviolable, indestructible pour le plus grand malheur des proches de Shawn. Que ce soit Jameth Svensson, celle qui se qualifiait elle-même de meilleure amie du blondinet – chose qu'il ne contredisait pas, de toute manière – ou Adel Wildworth, le dernier rejeton de sa fratrie, ils cherchaient tous à le faire réagir. À obtenir de l'agent quelque chose d'autre qu'une gueule anesthésiée, dépouillée de toute émotion prouvant son humanité. Sans succès. S'acharner ne mènerait qu'à leur perte ; insister ne les conduirait que dans les tréfonds d'une mer encore plus calme et glaciale que ce que Shawn laissait entrapercevoir en surface. Un instant, un soupir failli s'échapper de ses lèvres. Pas parce qu'il s'ennuyait. Mais parce qu'il se doutait de la raison de l'entêtement de son petit frère pour le voir. Il ne voulait qu'une chose : découvrir ce qu'il dissimulait sous son crâne, entre deux cellules grises déglinguées. Un instant, ses yeux dérivèrent vers les prunelles d'Adel, masquées par une paire de lunettes bien trop larges. À croire que le mioche l'avait fait exprès. À croire qu'il ne souhaitait se dissimuler que pour mieux analyser les travers de son frère. Inexistants, d'après ce dernier. Son corps comme son esprit conservaient une résistance exceptionnelle. Après tous, même son cerveau s'articulait à la façon d'un muscle, alors pourquoi ne pouvait-il pas entraîner celui-ci à se plier sous le joug de ses envies ? Les épaules constamment crispés, Shawn ne cessa d'agiter sa paille que pour l’amener à ses lèvres et engloutir une longue gorgée de sa grenadine. Pas aussi bien dosée que chez lui, mais ça lui convenait. Les deux glaçons engoncés au fond du verre ne le firent même pas tilté quant à sa nature la plus profonde : la même. Son état ? Solide. Incapable de se liquéfier en fondant sous une chaleur suffisamment forte – et si possible, émanant d'un autre être humain – mais également incapable de se gazéifier, l'agent du SHIELD ne subissait aucun changement d'état. Pas même le plus infime.
Soit disant, les cours d'Adel l'épuisaient. En quoi ? Il passait ses journées affalé sur une chaise à boire les paroles de ses profs tout en griffonnant les éléments les plus importants. Pourtant, si sa mémoire ne lui jouait pas de tours – chose qui n'arrivait jamais tant ses cloisons et ses casiers s'agençaient à la perfection – la façon que son petit frère avait de payer ses études méritait de l'épuiser. Encore une étrangeté. À croire qu'ils en trimballaient tous dans la famille Wildworth. À différentes échelles. Eux berçaient dans un semblant de positif alors que le reste de la fratrie et leurs écoeurants parents baignaient dans ce qu'il jugeait être un profond manque de jugeote.

La moitié de son verre vidée, désormais tourbillonnante au fond de son gosier, Shawn s'adossa confortablement contre le dossier de la chaise de la terrasse. Un établissement plus que respectable, d'après l'enseigne et les occupants des autres chaises. Étonnant, pour un café-bar planté en plein milieux du Queens. Probablement l'un de ses quartiers les plus tranquilles, par ailleurs ; dans les tréfonds de cette région de New York réputée pour être carnassière et peuplée de mutants tous plus dangereux les uns que les autres, Shawn s'y sentait plus à l'aise que dans les quartiers mondains de Manhattan. Il ne parviendrait jamais à comprendre ce qui poussait les gens à vivre dans ces endroits surpeuplés et généralement, bondés de touristes et de tant de boutiques de luxe qu'on ne parvenait guère à différencier Guess de Chanel. Les Wildworth, eux, ne connurent guère ces marques-là ; ni pauvre ni riche, situés dans la moyenne, ils se servaient du peu qu'ils arrivaient à mettre de côté pour fringuer un nombre bien trop grand de mioches. Trois garçons et une fille. Une fratrie conséquente incarnant à la perfection l'idéal catholique : faites des enfants, faites de la bouffe pour les démons de l'Enfer, ça permettra aux anges de se la couler douce pendant ce temps !
L'esprit enveloppé de sombres pensées, Shawn ne réagit pas immédiatement à la question d'Adel. Sa présence le déroutait ; incapable de s'adapter aux règles sociétales de base sans s'y forcer, le blondinet y parvenait encore moins en présence de son cadet. Il le connaissait. Peut-être un peu trop bien. Mieux que ses supérieurs, pour sûr. Quelques secondes de flottement plus tard, feintant en sirotant sa grenadine, Shawn réagit. « Je ne sais pas. » Fut les seuls mots qui s'extirpèrent face à l'envie d'Adel de passer du temps en compagnie de son vieux frangin et de la meilleure amie de celui-ci. Jameth, il ne la voyait que parce qu'elle se pointait à son appartement sans prévenir, la bouche en coeur, un film dans une main et un pot de glace dans l'autre. La seule réaction qu'elle parvenait à lui extirper n'était qu'un pauvre haussement de sourcil, ponctué de trois mots austères en guise de salut. Un congélateur, l'agent ? Évidemment. Non content de se satisfaire de sa condition mentale déplorable, chose dont il ne se rendait pas compte, il entretenait sa froideur comme l'on entretenait ses animaux domestiques. Avec un soin particulier, méticuleux, n'exhibant des sourires qu'aux yeux de ses voisins. Qui sait, peut-être que derrière la vieille dame avec qui il partageait le même palier se cachait des enfants ou même des petits-enfants intégrés au HAMMER. À moins que ce ne soit sa voisine du dessus, particulièrement désagréable à marteler le sol à renfort de talons aiguilles non sans omettre de faire glisser au sol quelques casseroles et autres ustensiles de cuisine du même acabit ?

En moins d'une gorgée, sa grenadine fut terminée. Plus aucune raison ne lui permettait d'esquiver les questions d'Adel. Pernicieuses. Sinueuses. Il savait pertinemment où frapper et de quelle façon. Pourtant, la stature de glace de son frère ne se modifiait guère. Ses yeux restaient de marbre, sa bouche ne se déformait que pour esquisser quelques sons, assembler quelques mots lorsque l'envie lui prenait – ou plutôt l'obligation, de répondre. Son petit frère au métier peu recommandable remarqua son air fatigué. Quel air fatigué ? Dans ses veines, Shawn ne se ressentait qu'une furieuse envie de s'activer. De cogner. De se perdre des heures dans une salle de sport en compagnie d'une poignée de sacs de sables suffisamment solides pour ne pas se déformer sous ses poings. « Je ne suis pas fatigué. » Rétorqua-t-il presque dans la seconde. Mine de rien, ses neurones s'activaient bien plus vite que sa face. Elle, s'empêtrait à sauvegarder son immobilité la plus totale. « Mon employeur est infernal, ne se gêne pas pour me surmener, mais je suis solide. Tu devrais le savoir depuis l'temps, petit frère. » La raison se rangeait de son côté ; ils n'étaient pas frères pour rien. Depuis que le cadet vit le jour, ils se connaissaient. Depuis que les premiers coups voltigèrent à l'égard de l'agent sous couverture, ils s'étaient rapprochés. Bien sûr, pour Adel il ne jactait que de son emploi d'agent de communication auprès d'un politicien renommé. Mais, au fond, il ne faisait que référer à son patron, son véritable boss, celui qui n'avait de cesse de martyriser ses employés tantôt par nécessité, tantôt par simple pulsion sadique et dévastatrice. Un haussement d'épaule désintéressé plus tard, les doigts de Shawn s'agitèrent nerveusement autour de sa paille. À moins que ce ne soit qu'un réflexe, qu'une envie de tenir quelque chose entre ses doigts, à défaut de pouvoir y loger un flingue ? Lui-même ne parvenait pas à esquisser une réponse plausible dans son crâne car de toute façon, ce dernier ne souhaitait guère la connaître.
Soudain, une irrépressible envie de découvrir ce qu'Adel lui voulait vraiment tinta. Sans pour autant briser le masque de froideur qu'il portait la majeure partie du temps. Et encore plus avec ceux qu'il connaissait d'avant. « Pourquoi aujourd'hui, Adel ? J'espère que ce n'est qu'une question d'examen et que tu n'as trouvé personne d'autre à psychanalyser que ton frère. » Que pouvait-il faire d'autre ? Quelle autre alternative s'offrait à lui, outre celle d'une vaine tentative de briser la calotte glacière ? Le réchauffement climatique n'atteignait guère l'agent du SHIELD sous couverture. Pire ; il l'évitait. À moins que même la chaleur parvienne à grelotter en sa présence ?