♦ Jameth est obsédée par l'Art, sous toutes ses formes. Elle engloutit la littérature, dévore le cinéma, se gorge de musique, à la recherche de quelque chose qu'elle ne pourra plus avoir. Son art à elle est mort sur un lit d'hôpital alors elle compense du mieux qu'elle peut pour cacher son amertume. A moins que ça ne soit tout simplement pour repeindre les murs de son hôpital trop blanc avec les notes de Tchaïkovski et étouffer la misère humaine sous des tournesols ♦ Sous des couches d'assurance, elle cache un complexe éclot à l'adolescence. Chez elle, il n'y avait pas de livres, seulement la télévision qui tournait en boucle en crachotant un mauvais son. Dans ses écoles, il n'y avait que la danse qui comptait. Ce n'est que lorsque son père se remaria avec une femme bouffie de connaissances que Jameth se rendit compte qu'elle ne savait rien. Elle n'avait pas d'opinions et pas de références, pas de connaissances et le passé du monde n'était qu'une vague boue grisâtre qu'elle n'avait pas envie de retourner. Jusqu'à ses dix-huit ans, jamais elle n'avait ouvert un livre autre que ceux des cours de littérature lycéen. Alors, pour réussir à combler ce complexe, elle est avide de tout. Elle veut tout savoir et tout connaître, quitte à quémander chez ceux qui en savent plus qu'elle. ♦ Ses pieds sont déformés, rongés de cals à chaque articulation à force d'être maltraités dans des chaussons en pointe. Non pas qu'elle ne s'en soucie ; comme pour toutes les danseuses, ils signent sa dévotion et son effort pour le ballet et elle est fière de la marque que cela a laissé sur son corps ♦ Shawn, elle a espéré un temps finir sous les draps avec lui. Manque de pot, il donnait de l'autre côté de la barrière. Alors elle a gagné un meilleur ami, un peu aseptisé, pas vraiment bavard, froid. Elle s'acharne à barbouiller son appartement pour lui insuffler un peu de vie, quitte à ne laisser que du barda en partant. Ce type, c'est un titan. Trop de muscles, trop de roc, trop de solidité, trop peu d'émotions. N'empêche que s'il fallait se mettre entre lui et une balle, Jameth n'hésiterait pas. ♦ Elle déteste son travail. Il y a plus passionnant dans la vie que de torcher des culs ridés ou de devoir retirer des ampoules du rectum des gens ( si vous saviez tout ce qu'ils mettent à l'intérieur … ). Mais elle hait aussi l'odeur de mort omniprésente, celle du désinfectant, elle hait recevoir des adolescents à moitié morts parce qu'ils ont voulu faire les cons sur un scooter, les vieux que personne ne va visiter, les junkies qui cachent une seringue sous leur matelas. Elle hait tout ça et aucun cancer guéri, aucune opération réussie ne pourra jamais ôter le goût de cendres qui lui reste en bouche ♦  Il n'y a pas de mal à se faire plaisir dans la vie. Encore moins sous la couette. Il s'appelle Jon, et c'est son amant régulier depuis plus de trois ans. Elle sait ce qu'il aime et comment le combler. Elle connaît parfaitement l'odeur de sa peau et son sourire satisfait qu'elle a toujours envie de lui arracher. Au fond de son sac, elle a les clés de son appartement, elle câline ses chats, se charge de les nourrir quand il n'est pas là. Mais l'idée d'amour la fait glousser. Avec ce gars-là, non. Jamais. C'est ce que sa tête serine. ♦ Entre les seins, elle a une cicatrice boursouflée. A sa naissance, son cœur était affligé d'une anomalie congénitale ; l'atrésie pulmonaire si elle se souvient du mot que son père lui rappelait de temps en temps. Une obstruction des veines, qui nécessitait qu'on aille fouiller avec scalpel et pinces dans sa poitrine de nourrisson pour qu'elle puisse vivre. Aujourd'hui, elle n'a plu que la fine ligne gonflée pour lui rappeler qu'elle n'a failli pas sortir du berceau. ♦ Elle a grandit dans le ventre d'une mère qui gonflait ses rêves avec des drogues et de l'alcool. Pas suffisamment pour que l'atome d'être humain dans ses boyaux en meurt, assez pour que Jameth naisse avec le syndrome de manque. Hurlements, souffrance, irritabilité, insomnie, tout ça a bercé les dix premières semaines de sa vie alors que les médecins tentaient de la sevrer. Et ce manque continue d'être un fantôme alors qu'elle a grandit. Tout ces conneries lui tirent des frissons à la colonne vertébrale, et elle sait bien qu'elle a plus de risques qu'un autre de se laisser happer dans le cercle vicieux de l'addiction. ♦ Comme presque tous les adolescents, elle a fait la connerie de commencer à tirer sur des cigarettes. Si elle a fini par se forcer à arrêter lorsque la danse est devenue une certitude pour son avenir professionnel, elle n'avait plus de raison de résister une fois engoncé dans son travail d'infirmière. Si elle a toujours un paquet de cigarettes au fond du sac, elle préfère fumer la pipe et ses odeurs plus lourdes et plus parfumées. Sa madeleine de Proust personnelle ; ça la projette des années en arrière, quand elle était une môme à galoper dans la maison de ses grands-parents. ♦ Elle aime bien bidouiller des ordinateurs et autre composants technologiques. Ca la détend. Un de ses ex passionnés par ça avait fait le pari pour qu'il pourrait la distraire de son amertume avec, et il a gagné haut la main. Non pas qu'elle ne soit un génie dans ce domaine, mais elle a des notions de bases absolument inutiles dans la vie de tout les jours. A moins que vous n'ayez oublié le mot de passe de votre messagerie ou de l'alarme dans le couloir d'entrée. Là, elle peut vous filer un coup de main pour les retrouver avec deux trois bidouillages.